He estado leyendo varias cosas; entre ellas unos poemas muy buenos que entran en lo que a muchos no nos agrada; pero sin duda para "algunos" deben de ser considerados dentro de los mejores poemas que te puedes leer para toda la vida.... Citando a mi amigo Pablo (que esta mañana ha escrito algo ):
La poesía no es belleza
La poesía no es romance
no es amor...
La poesía es el lenguaje
de los poetas muertos.
La poesía... es tragedia.
Por que eso son las cosas que escribo, lo que nunca va a ocurrir o lo que os produzca asco, admiración, dolor... incluso algo de admiración y alegría; el escritor (de hoy) sabe perfectamente que la belleza es efímera, que lo existente en este mundo tiene su doble porción de dolor Cette vie est un hôpital où chaque malade est possédé du désir de changer de lit. (Esta vida es un hospital en el que cada enfermo está poseído por el deseo de cambiar de cama). Tubo una vida algo fuera de lo que la sociedad francesa consideraba correcto; la esencia de sus poemas es el desconocimiento, lo que les produce miedo o pena a determinado tipo de personas.
"Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras: inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias." by: Charles Baudelaire.
Y gracias a él y a sus poemas varias personas han reconsiderado el escucharme nuevamente. Sólo les dejo una advertencia previa a los próximos poemas:
Sí quieren tener un mejor efecto vuelvan cuando la luz solar se aya muerto en el horizonte.
Con la recomendación ya hecha, los dejo para que lean ahora o después.
LAS LETANÍAS DE SATÁN Charles Baudelaire
¡Oh Tú, el más sabio y el más bello de los Angeles,
Oh Dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas!
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Oh Príncipe del Exilio, a quien se le ha hecho un agravio,
y que vencido, siempre te levantas más fuerte,
Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!
Tú que lo sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas,
sanador familiar de las angustias humanas,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que, lo mismo a los leprosos que a los parias malditos,
enseñas por amor el gusto del Paraíso,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que de la Muerte, tu vieja y fuerte amante,
engendras la Esperanza -una loca encantadora!
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
que condena todo un pueblo alrededor de un cadalso,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que sabes en qué ángulos de las tierras envidiosas,
el Dios celoso escondió las piedras preciosas,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú, en quien la mirada clara conoce los profundos arsenales
donde duerme amortajado el pueblo de los metales,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú, cuya mano aleja el vacío,
de los pies del sonámbulo al que seducen los tejados,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que, mágicamente ablandas los viejos huesos
del borracho tardo atropellado por los caballos,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que, para consolar al hombre frágil que sufre,
nos enseñas a mezclar el salitre y el azufre,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que pones tu marca, oh cómplice sutil,
en la frente de Creso despiadado y vil,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que pusiste en los ojos y el corazón de las muchachas,
el culto de la llaga y el amor de los andrajos,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Bastón de los exiliados, luz de los inventores,
Confesor de los ahorcados y de los conspiradores,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Padre adoptivo de estos que en su negra cólera
del Paraíso terrestre ha desterrado Dios Padre,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Oh Príncipe del Exilio, a quien se le ha hecho un agravio,
Tú que, lo mismo a los leprosos que a los parias malditos,
UNA CARROÑA Charles Baudelaire
Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,
con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.
El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;
y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.
Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.
Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.
Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.
Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.
Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.
Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!
¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.
Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!
________Imágenes:
Margarita en el Sabbath, Jean Dagnan Bouveret.
Cádaver, Sutine, 1925.
Baudelaire... otro de mis grnades maestros, de mis favoritos por su indiferencia al porvenir, su reproche al arte y su amor al infinito placer de lo prohibido. mi cabeza da un poco de vueltas mas por el universo kafkiano del q vengo saliendo q por las lecturas, soy seguidor de este maestro, afortunadamente un allegado me regalo una edicion de la fanfarlo con la historia de samuelo cramer, en lengua materna, sin duda una obra excepcional, la unica novela escrita por baudelaire, tiene un "touch" como ninguno en fin. excelentes gustos.
ResponderEliminarcambiando de tema... gracias por el podcast de grupo reforma, habia visto a mario-netas en videos de youtube y tambien soy su fan, hehe, casi casi tanto como de baudelaire(hehe) no pero en verdad tiene una forma curiosa de decir las cosas, supongo q tu tambien has visto los videos y si no busca en youtube mario-netas, hay varios videillos interesantes, espero sean de su agrado.
sinmucho tiempo por ahora te dejo no sin antes preguntar...q respondi??? el mail? bueno os dejo, espero leerte pronto. como siempre un placer.ciao