miércoles

El pintor y algo más...

 Es el último miércoles del año, 2009.
He's a fairy feller   Ah ah the fairy folk have gathered
Round the new moon's shine   To see the feller crack a nut

At night's noon time     To swing his axe he swears
As he climbs he dares  To deliver the master stroke.*

Dicen que los pintores venden sus obras hasta después de muertos… no lo sé de cierto, pero lo supongo. La obra de este pintor fue reconocida mientras aun estaba en proceso de creación y varios de sus trabajos fueron rechazadas por personas que se consideraban sabedoras del arte. 

Cuando escuche hablar de él, por primera vez, estaba en  la universidad y mi amiga (Paula R.M.) escribía un ensayo que a mi gusto pateo el trasero de la que en ese entonces era considerada la mejor alumna  y universitaria en mi salón.  En la década de 1970, el grupo de rock Queen le dedicó un tema “The fairy fellers master-stroke” (El golpe maestro del leñador-duende), con esto sus pinturas valieron millones y muchos recordaron a Richard Dadd.

Richard Dad (1.8.1917 – 7.1.1886) pintor y asesino ingles de la  época victoriana; conocido por sus cuadros de duendes, hadas, criaturas sobrenaturales y escenas orientales, pintados con obsesiva atención al detalle. El cuadro que inspiro a Freddie Mercury es el que se pinto cuando  Richard Dadd es confinado de por vida (a los 27 años) en el hospicio de Bedlam.

Allí  es donde comienza la ejecución de “El golpe maestro del leñador-duende”, una pintura relativamente pequeña si tenemos en cuenta que sus medidas son: 54 x 39 cm. Dadd estuvo trabajando en esta obra por diez años sin interrupción. Después de que la acabo fue  regalada a uno de los enfermeros del manicomio.

En el cuadro se observa el claro de un bosque, de floración desbordante y alucinada; por toda la superficie, hay una multitud de duendes, hadas, gnomos y trasgos de expresión burlona o lasciva. Todos observan expectantes hacia el centro de la escena. El tiempo parece detenido en un instante. Allí, un leñador, de espaldas al espectador, sostiene su hacha, a punto de descargar el golpe. Lo más inquietante es que delante del leñador, en el sitio que será alcanzado por el hacha, no hay nada.

Es un óleo obsesivo que suscita la reflexión sobre todo en la mirada de los personajes. Este cuadro es sorprendente porque su calidad superaba con mucho a la de todas las obras que hasta el momento Dadd había realizado. En la reducida superficie del lienzo se concentran tal cantidad de detalles superpuestos que se requieren varias horas para apreciarlos en su totalidad. La pintura es, literalmente, tridimensional, debido a la cantidad de capas que obsesivamente fue agregando a lo largo de los años.
La pintura puede plasmar la forma en como asesino a su padre.

Cuando Dadd tenia 25 años decidió realizar una excursión por varias partes del mundo; entre ellas estaba Egipto. Después de sufrir una insolación (1942), la cual le produjo un daño mental, Dadd es regresado a Londres junto a su padre; que para ese entonces ya era viudo. El doctor  que atendió a Dadd le pidió al padre que internara a su hijo en un manicomio pero el padre izo caso omiso a la advertencia.

Durante su estadía en el Cairo, Dadd, creyó que el dios Osiris le pedía que matara a sus enemigos y le dio el nombre de las máximas representaciones del mal. Entre los nombres de esas personas se encontraba su padre, varias amistades, el papa , el rey de Austrias entre otros. Dadd y su padre deciden viajar a su casa en el campo esperando que eso le recupere y vuelva a pintar. Previamente al viaje Dadd ha comprado las armas con las cuales dará muerte a su padre. Un hacha, un cuchillo con una hoja de veinte centímetros y una navaja de afeitar muy afilada.

Ambos salieron una tarde a dar un paseo por el bosquecillo cercano a la casa. Allí, en medio de un claro, Richard le parte la cabeza a su padre con un golpe de machete; le cortó además la garganta de un tajo con la navaja de afeitar y después le clavó el cuchillo en el pecho en repetidas ocasiones. Había utilizado las tres armas que había adquirido.  Después, mientras la luz de la luna iluminaba la escena, se dedicó a desmembrar su cadáver. Pero no lo enterró; se limitó a arrojarlo a una zanja.

El pintor desaparece, pero las pruebas en su contra son concluyentes y es detenido pocos  días después en Francia, cuando estaba a punto de degollar a otro hombre. Entre sus pertenencias la policía encontró una larga lista de personas que Richard debía eliminar, algunas de ellas grandes personalidades. El primero de la lista era su propio padre. Tras su arresto es confinado a un manicomio donde él vuelve a pintar decidido a mejorar su obra; el resultado obtenido es The fairy fellers master-stroke.

Allí es cuando planteo, por primera vez, de que el asesino es un artista cuando decide desarrollar una técnica o un método para matar a sus víctimas… pero eso es para otro miércoles; nos leemos en enero del 2010. 

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* Primera estrofa de la canción de Queen inspirada en Dadd.


Flores del mal.

He estado leyendo varias cosas; entre ellas unos poemas muy buenos que entran en lo que a muchos no nos agrada; pero sin duda para "algunos" deben de ser considerados dentro de los mejores poemas que te puedes leer para toda la vida.... Citando a mi amigo Pablo (que esta mañana ha escrito algo ):
 La poesía no es belleza
La poesía no es romance
no es amor...
La poesía es el lenguaje
de los poetas muertos.
La poesía... es tragedia.


Por que eso son las cosas que escribo, lo que nunca va a ocurrir o lo que  os produzca asco, admiración, dolor... incluso algo de admiración y alegría; el escritor (de hoy) sabe perfectamente que la belleza es efímera, que lo existente en este mundo tiene su doble porción de dolor Cette vie est un hôpital où chaque malade est possédé du désir de changer de lit. (Esta vida es un hospital en el que cada enfermo está poseído por el deseo de cambiar de cama). Tubo una vida algo fuera de lo que la sociedad francesa consideraba correcto; la esencia de sus poemas es el desconocimiento,  lo que les produce miedo o pena a determinado tipo de personas. 





"Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras: inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias."        by: Charles Baudelaire.

Y gracias a él y a sus poemas varias personas han reconsiderado el escucharme nuevamente.   Sólo les dejo una advertencia previa a los próximos poemas:


Sí quieren tener un mejor efecto vuelvan cuando la luz solar se aya muerto en el horizonte.


Con la recomendación ya hecha, los dejo para que lean ahora o después.



LAS LETANÍAS DE SATÁN  Charles Baudelaire

¡Oh Tú, el más sabio y el más bello de los Angeles,


Oh Dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas!


Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!


Oh Príncipe del Exilio, a quien se le ha hecho un agravio,
y que vencido, siempre te levantas más fuerte,
Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!
Tú que lo sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas,
sanador familiar de las angustias humanas,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!


Tú que, lo mismo a los leprosos que a los parias malditos,
enseñas por amor el gusto del Paraíso,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que de la Muerte, tu vieja y fuerte amante,
engendras la Esperanza -una loca encantadora!
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú, que haces al proscrito esta mirada calma y alta,
que condena todo un pueblo alrededor de un cadalso,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que sabes en qué ángulos de las tierras envidiosas,
el Dios celoso escondió las piedras preciosas,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú, en quien la mirada clara conoce los profundos arsenales
donde duerme amortajado el pueblo de los metales,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, cuya mano aleja el vacío,
de los pies del sonámbulo al que seducen los tejados,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que, mágicamente ablandas los viejos huesos
del borracho tardo atropellado por los caballos,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!



Tú que, para consolar al hombre frágil que sufre,
nos enseñas a mezclar el salitre y el azufre,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Tú que pones tu marca, oh cómplice sutil,
en la frente de Creso despiadado y vil,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que pusiste en los ojos y el corazón de las muchachas,
el culto de la llaga y el amor de los andrajos,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
Bastón de los exiliados, luz de los inventores,
Confesor de los ahorcados y de los conspiradores,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Padre adoptivo de estos que en su negra cólera
del Paraíso terrestre ha desterrado Dios Padre,
Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!



UNA CARROÑA Charles Baudelaire


Recuerda lo que vimos, alma mía,


esa mañana de verano tan dulce:


a la vuelta de un sendero una carroña infame


en un lecho sembrado de guijarros,
con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;
y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.
Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!

________
Imágenes:

Margarita en el Sabbath, Jean Dagnan Bouveret.
Cádaver, Sutine, 1925.  






 

Lienzos Humanos III

Miércoles dedicado a Mr. Morbus Sanguinis.


Esta es la obra final a la cual quería traerlos; esta es la última parte de los lienzos humanos. ... agradezco de antemano a Luis, por prestarme las imágenes; a aquellos lectores que dicen que las cosas deben de llevar reglas, a los que les molesta y aun así vienen a leerme (por costumbre y ganas de renegar un rato) y a quienes me leen frecuentemente (por placer).


Esta publicación ha venido a cambiar este blog y espero que el cambio en la sección musical les agrade.... (realicé modificaciones de último momento).


Frustración mental,
la sangre
salpicando las entrañas,
el morbus sanginius
de una, impertinente,
conciencia enfermiza.


Intentemos explicar
el porque de esta
putrefacción cardiaca;
exposición de la coagulación
de heces pasadas.


El silencio crujiente
de miembros,
que,
se desprenden
al respirarlos;
cuerpos inflados
de flora y fauna,
que explotan
mutando en
un rojo mate,
el sonido del me-n-tal
chocar contra el metal.

¿Puede un crimen ser arte?
Morbus Sanguinis
Frustración Mental
deleite a las pupilas
reconociendo una muerte,
que es un
artístico crimen.

...


lunes

Lienzos Humanos II






- ¿Qué es eso?-  



- Usted dígame... ...  La Dalia Negra Autor Marilyn Manson... ¿Es una obra buena?-
- Bueno no, no es una obra buena. Yo ni la llamaría arte. Es grotesca.-
- ¿Y el arte no puede ser grotesco?-
- ¿Qué no hay normas? ... Claro que sí. Sino una pintura en la acera podrá compararse con un Picasso... hay normas, técnica, composición, color e incluso tema; si insinúa que eso es arte;  no entiendo que hay que aprender ¿?.-
- Justamente eso... ¿Qué es arte?¿Qué lo hace bueno o malo?¿Quién decide? Siguiente... ¿Es arte?-
- Es una fotografía... Arte no es arte hasta que alguien lo dice.-
- La tomo Iván Muñoz ; y Yo digo que es arte.-
- Me refiero a la gente correcta-
- ¿Quien es esa gente?... Regresemos a Manson... Vuelvan a  mirarlo, vean más allá de la pintura. Tratemos de abrir nuestras mentes a una nueva idea.-
... *


El otro miércoles les hable acerca de Günter Brus.

Existen momentos en que tengo que darles información técnica y compleja del tema; en este caso fue el arte; pero visto desde otra manera. Creo que la mayoría de nosotros ha ido a un museo; hemos visto esas obras de arte que son muy carísimas y que el nombre de los autores; al pasar a firma se vuelve un caos de líneas... y la sección en donde están dice en letras grandes y doradas: Arte Abstracto, Arte Moderno, Pintores Renacentistas, Surrealistas, X, Y, G.


Cuando conocí el trabajo de Günter Brus, me acababan de mostrar las bases que Aristóteles había dejado en su poética... y no las puedo seguir al cien porciento. Mis escritos son libres, corto donde menos se espera, realizo pausas prolongadas, escribo blasfemias y cosas que quizás pocos se les ocurre hacer.... Esta idea de ir más allá me ha costado la aceptación de varias personas, de maestros en su mayoría. Pero ninguno de ellos ha sido para decirme que cambiar solo juzgan que esta mal y fin del dilema.


Günter Brus usa lo que esta a su alcance, hace de su propio cuerpo una obra de arte, no sé si el caso de La Dalia Negra, El petisto orejudo, Marilyn Manson o cualquier otro sea un nuevo tipo de arte... arte grotesco diría uno de los profesores haciendo un gesto facial de desapruebo. Y Yo pensaré en la mente que cada asesino es el autor de un arte que sólo él conoce, citando a Pablo ** digo que


cuando escribimos, concebimos primero las ideas,  luego las damos a luz; en papel o en una amalgama de bits... pero nunca nos preguntamos como llegamos a concebir esas ideas. Tal vez somos como las prostitutas.
Lo mismo nos pasa al escribir; concebimos las ideas en la cabeza, las vamos dando poco a poco a luz mientras las moldeamos de maneras que solamente nosotros entendemos, dejamos que la sangre fluya, que se produzcan las cortaduras que le darán realidad, que las unen a nuestro propio muno como reflejo de nuestros estados de animo o situaciones del pasado, presente o que sabemos que no ocurrirán en el futuro. Y el arte queda en segundo plano; lo embellecemos sólo por estilo ... para que no canse a la vista y todo parezca aun más comprensible... para que nos digan que sufrimos de  morbus, algo que ellos también tienen y del cual no se atreven a hablar, a escribir o a plasmar.



Yo no sé que es arte, por que el arte (para mi) varia deacuerdo al concepto de cada autor; a lo que quiere decir.

Y con respeto me dirijo a los que leen, a los que me corrigen por que para este miércoles tendrán ante sus ojos un texto creado especialmente para mi amigo Morbus_Sanginius.


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*Fragmento editado de la película: La sonrisa de La Mona Lisa.
** Comentario en el libro de visitas número 3.
*** La última imagen es de Eduardo Relero

martes

Lienzos Humanos.



 Miércoles de lienzos humanos...
Un lienzo humano que utiliza el pincel como estilete y la sangre y los excrementos como pintura. Un mártir totalmente afeitado que se autolesiona a la manera de la tradición pictórica del vía crucis. 
Andaba yo buscando otra cosa y me he topado con la imagen de este señor que aparece a su izquierda; Günter Bruch. 
Nacido el 27 de septiembre [dos días antes del día de mi cumpleaños], 1938 en Ardning, Estiria. Es un pintor austriaco; artista de performance, artista gráfico y escritor. Fue co-fundador en 1964 de Wiener Aktionismus (accionismo vienés), junto con Otto Muehl, Hermann Nitsch y Rudolf Schwarzkogler.


"Uno se hace artista para insultar a su familia" "Yo quería ser artísticamente tan directo como un instalador que ilustra la historia del arte con una llave inglesa", dijo en una ocasión.



No se puede entender la obra de Günter Brus sin mencionar a los precursores del arte desmaterializado, de la acción y la performance -Pollock, Cage, Kaprow, Vostell, Fontana, Shimamoto, Mathieu, Manzoni, Klein, Grooms, Oldenburg- y la literatura y el teatro -Artaud, Bataille, Brecht, Pierre Guyoyat, el Living Theatre-.
El grupo vienés quería engrasar con sangre la fábrica del body art que representaban aquellas prácticas más bien "neumáticas" (aliento de artista, huellas dactilares, esculturas de aire, mierda enlatada), pues el cuerpo humano, soporte, material y trazo de la obra de arte, podía y debía ser degradado, envilecido e incluso mancillado en un proceso de "política de la experiencia". Si Hermann Nitsch había sido el sacerdote libidinoso en el ritual de lo sagrado, Brus ponía al descubierto las constantes erótico-sexuales del hombre a través de la música del cuadro en una partitura de signos y palabras; Otto Muehl revelaba lo que políticamente destruía la coherencia espacial del individuo, mientras el simulador y pulcro Rudolf Schwarzkogler convertía el arte en el purgatorio de los sentidos.






Brus obtuvo el Gran Premio del Estado austriaco en 1997. La mayoría de sus obras contienen aspectos que son objeto de controversia y de las zona de comodidad, pero esto sólo parece añadir el factor de algo entrañable de su arte. 
En la búsqueda de la acción total, la obra de Günter Brus asocia los componentes pictóricos del expresionismo abstracto y del informalismo con una gestualidad corporal arraigada en las pulsiones sexuales masculinas. Importante señalar la cursiva, ya que tales prácticas sádicas suelen universalizarse en la expresión "comportamientos sexuales del ser humano", una frase que esconde la existencia de prácticas humillantes hacia la mujer. 


Dice una frase de un cuadro-poema: "Si el lactante pudiera hablar, diría: me horroriza mi futura juventud y la abstracción geométrica", expresión de su escepticismo ante la dominación del arte abstracto.


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* Todas las imágenes están tomadas de Google. 

miércoles

Información.



                   A petición de uno de mis lectores me presentaré oficialmente.

 Me han llamando por muchos nombres, algunos con cariño otros con desprecio pero al final de cuentas todos ellos me han gustado... para este lugar soy y seré Cianuro. Mi nombre verdadero poco importa.
Tengo 19 años y a lo único a lo que le tengo miedo es a los humanos; uno nunca sabe con quien se esta bebiendo café, ni mucho menos que es lo que esa persona piensa. Era, soy y seré escritora [eso ya lo sabían] ese talento va por mis venas; también dibujo cuando las cosas se ponen aburridas.

No se como las otras personas me miran [agradecería que me describieran], así que les diré como es que me veo desde este punto de vista interno. Soy de estatura baja y me moldeo a cualquier situación, uso lentes por problemas de nacimiento, mi cabello es castaño obscuro al igual que mis ojos; complexión física promedio... por lo que me han dicho otras personas, soy una persona neutral, sociable y agradable; para uno que otro soy adictiva y es por eso que buscan mi compañía. Según el buen Flaquitho:  eres misteriosa, ruda y fuerte, eres un poco malhumorada, pero en el fondo eres un poco tímida y no te gusta andar con mucha gente.

Mantengo una apertura a posibles nuevas teorías que pueden contradecir la propia, las respeto pero respeta la mía. En lo personal me importa poco el físico, aunque eso no quiere decir que me descuide; intento mantener un equilibrio entre una belleza natural y la otra plastificada; por cierto soy vegetariana.


   El mantener las cosas ordenadas me facilitan muchas cosas; pero últimamente ando bien disparatada. Mi música y las lecturas son eclécticas, leo para que no me digan mentiras o me vean la cara de inocente e indefensa.

Mi vida es una montaña rusa, un día estoy arriba y al siguiente no; todo se debe a que no me gusta la monotonía; pero lo que si me gusta es ver el ocaso desde la playa. Me gustan los días nublados y fríos: el color azul y mi mascota preferida sería una serpiente... pero como la casa no se presta para mascotas sólo tenemos a Bob y Marley (dos tortugas), llamadas así por que mi hermana esta enamorada de este cantante.


Tengo una tía (familiar)  que dice que por ella tengo lo de escritora; pero les confieso que no es por ella que soy escritora. Soy escritora por que creo que hay muchas cosas que aun no se han dicho y por que no quiero a burrir a mis hijos con las mismas historias que mi abuela le contaba a mis tíos y a mi padre.  En su momento esas historias me gustaban; pero con el paso del tiempo mis primos más pequeños perdieron el interes, así que supongo que esas narraciones ya no sastisfacen su imajinación.... 



… Nos vemos el próximo miércoles por este medio.
Que pasen una feliz tarde.

Recomendaciones cineastas.

No pretendo ofender a nadie. Saquen sus propias conclusiones, comentarios y criticas.
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"La entrepierna de la novela rosa. (...) Se instala en el territorio del kitsch puro, quizás sincero, sin doble fondo. (...) Fabra (...) a pesar de la sobredosis de cursilería que convierte su voz en off en involuntario recurso cómico, capea el temporal con dignidad" (Jordi Costa: Diario El País)

Bueno he visto una película que eme ha parecido interesante.

Se llama:  Diario de una ninfómana, esta película española dirigida por Cristhian Molina (La estación del olvido y Rojo sangre); donde se relata la historia de una joven que decide perder su virginidad a los  15 años y a partir de allí  vivir y experimentar con su sexualidad más allá de los límites comunes.

Desde el principio el cartel llama la vista del público. Es una mujer joven que se mete la mano por debajo de la braga... eso deja mucho que pensar y  por tal motivo en algunas partes de España la película fue censurada.

La historia jira en torno a la vida de Val, una joven con éxito profesional que vine viviendo la vida tal y como le place; pero que tras la muerte de su abuela parece perderlo todo y cae en una depresión fatal... esta depresión se repite a lo largo de la trama. Cuando abandona a su prometido decide dedicarse a la prostitución y por un tiempo las coas parecen andar bien... en este punto es donde llega a ver el lado obscuro de la prostitución así que después de pasar una noche con una persona minusválida aprende a verdaderamente amar la vida y vivirla al máximo.

Bueno gentes que me leen les dejo el trailer. Sí no consiguen la película lean el libro.

La Porte de l'Enfer.

- Mamá - pregunto el pequeño Iván - ¿Dónde esta el infierno del chamuco?.
La madre miro sus propios pies, esbozo una sonrisa y dijo: - Allí abajo.-*
Es un miércoles infernal... (¿?)
     Durante mucho tiempo, como seres humanos, nos hemos preguntado en donde esta el infierno; unos dicen que no existe infierno más que el que propiamente decidimos vivir día con día. La maestra que me daba Introducción a la Filosofía y la literatura estaba convencida (parcialmente) de que todos, independientemente de habernos portado bien o mal, iríamos aparar al infierno...
Puff; después de todo no es una idea descabellada ya que como humanos "racionales" a veces no sabemos como explicar nuestro comportamiento o la procedencia de las acciones que nos rodean y comenzamos a vivir un verdadero infierno.


Buscando por aquí y por allá, de forma ecléctica y desinteresadamente, encontré que en la propia tierra existe un lugar llamado:  La puerta al infierno.

Y no se trata precisamente de la puerta que Agustín Rodin estaba haciendo influenciado por Baudeliare y Dante ( Las flores del mal y La Divina Comedia, respectivamente) para 1880. Se trata de otra puerta hecha por la naturaleza y abierta [literalmente hablando] por el ser humano. Este lugar; cuyo nombre original  es El Pozo de Darvaza o cráter de Darvaza, es una antigua prospección de gas ubicada en el gran desierto de Karakum cerca de la pequeña aldea de Darvaza, en Turkmenistán.

La historia de este lugar se remonta a hace 35 años, cuando unos geólogos estaban haciendo prospecciones en busca de gas, durante la perforación, encontraron una caverna subterránea. Era tan grande que nadie se atrevía a ir hacia abajo pues debía estar llena de gas natural. Decidieron encenderlo para que ningún gas venenoso pudiera salir, pretendían de esta forma esperar hasta que todo el gas se consumiera para continuar con la perforación, aquello provocó una explosión que originó un cráter de 30 metros de diámetro, que engulló la planta de perforación.

Desde entonces está ardiendo, lleva 35 años sin pausa, nadie sabe cuántas toneladas de gas se han quemado durante todos esos años pero parece infinito. Así que vamos todos a las puertas del infierno; para asomarnos a ver a los condenados que arden dentro.**


· Enlaces:
Presentación; ver aquí.
Video: Escalofrío.


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Notas:
* Creación  literaria de ameshi_yorushi.
** Dejo a criterio propio que decidan en donde vivir; no puedo obligarlos a hacer nada que no quieran.

Primer libro.

Es miércoles.


Hace unos cuantos minutos me preguntaban que cual era el primer libro que había leído... fue una pregunta difícil por que la mente no me da para tanto, recuerdo los libros que me leyeron de pequeña pero el primero que leí  puff... ...  lo más lejos que pude llegar  fue a la lectura de Agatha Christie.


Esa mujer verdaderamente me impacto y yo solamente contaba con 8 años... un tema muy denso para mi mente pero se volvería el inicio de una serie de lecturas que, en dado caso, volveré a repetir (durante gran parte de  mi vida me dedique a la lectura de la temática Hitleriana) ya que no las cambiaría por nada.


Les dejo esta canción de cuna, por que así lo estipulo la propia Agatha Christie en su obra que lleva por titulo el propio titulo las líneas siguientes. A esta obra la volvieron película (1975) y video-games (2005) así  que supongo que también tiene que ser parte de lo que bebes en botella de cianuro.


Diez negritos.


Diez negritos salieron a cenar; 
Uno se ahogó y entonces quedaron 
Nueve.

Nueve negritos estuvieron despiertos hasta muy tarde; 
Uno se quedó dormido y entonces quedaron 
Ocho.
Ocho negritos viajaron por Devon. 
Uno dijo que se quedaría allí y entonces quedaron 
Siete.

Siete negritos cortaron leña; 
Uno de ellos se cortó en dos mitades y entonces quedaron 
Seis.
Seis negritos jugaron con una colmena; 
Una abeja picó a uno de ellos y entonces quedaron 
Cinco.

Cinco negritos hicieron la carrera de Leyes; 
Uno se hizo magistrao y entonces quedaron 
Cuatro.
Cuatro negritos fueron al mar; 
Un arenque se tragó a uno y entonces quedaron 
Tres.

Tres negritos se pasearon por el zoo;
Un gran oso mató a uno de ellos y entonces quedaron 
Dos.
Dos negritos se sentaron al sol; 
Uno de ellos se tostó y sólo quedó 
Uno.

Un negrito quedó sólo. 
Se ahorcó y no quedó... 
¡Ninguno!
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Gracias a los que me leen y a los 2 que decidieron ser mis seguidores.

PD: Sí desean que les envíe la novela para que la lean en edición PDF [125 hojas.] favor de escribirme.