miércoles

Sin ganas.


Hoy no tenía ganas, me levante sin ganas de iniciar el día. Han pasado tantas cosas que menos tengo ganas de algo; les dejo unas letras de mi hermanastro Daniel a las cuales yo –en un intento de complemento fallido– comenté las cosas en cursiva:


Mujer hoguera barro
que te induces a ser agua
en las esquinas de estas manos,
en la vaga risa de un ombligo;


Mujer de barro que se destruye y se trasforma
y ni el fuego devora
solamente 
desdibuja.




llevo atorado tu nombre
como un orgasmo en medio del sueño,
como una adherencia de pasmo en los pulmones,
como una ingrávida esquirla debajo de las uñas.




Y desapareces delante de mis ojos,
te vuelves invisible como 
el rastro del fuego 
dentro del horno.




Complemento con fotos tomadas durante el mencionado día de la gritadera y el gentío.



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